Гоблины и постмодернизм. Почему именно гоблины и постмодернизм? А почему бы и нет? Как мне кажется, это захватывающая тема, требующая всестороннего изучения и вдумчивого осмысления, путем наложения трафарета шизоанализа на заявленные в теме симулякры. Что объединяет гоблинов и постмодернизм? Прежде всего, оригинальность и погруженность в культуру, отражающее сложность, хаотичность, децентрированность мира. Да даже внешне, постмодернисты(эти живые единицы постмодернизма) и гоблины очень похожи, плюс одинаковое влияние алкоголя на тех и на других: они становятся буйными, и ради того, чтобы выпить еще, способны почти на любой поступок. В родной среде гоблины живут стадами в 20-30 голов, так же как и постмодернисты, которым свойственно собираться в литературные группы, для проведения своих "знаковых" ритуалов и оргий. Гоблины и постмодернисты склонны к воровству чужого, более того, это им жизненно необходимо для выживания, ведь, по общему мнению, они непригодны для какой-либо созидательной деятельности. Воровство обычно происходит так: гоблины уходят в ближайшие селения существ другой расы, хватая не только все, что лежит плохо, но и то, что закрыто семью замками, а постмодернисты же частенько воруют чужой текст и якобы подвергают его деконструкции. Впрочем, не стоит, уж слишком сильно, демонизировать гоблинов и постмодернистов, в своих средах обитания, они выполняют важную и полезную функцию чистильщиков, наподобие дятлов - "санитаров леса". Однако, было бы ошибочно, считать гоблинов и постмодернистов этакими юродивыми, нет, они скорее пижоны или стиляги, кхм, такая, в общем, мне видится парадигма.  Парадокс в другом, гоблины и постмодернисты, несмотря на кажущуюся примитивность, на самом деле более сложные, чем принято считать. В них поразительным образом сосуществуют "гармоничное" аполлоническое и "разрушительное" дионисийское начало, то есть противоречивость на лицо и не всё так просто, поэтому оценки их, так неоднозначны, зачастую прямо противоположны, что заставляет задуматься и пересмотреть некоторые аспекты своих поверхностных убеждений. Сводить всё к банальному примитиву, удел стереотипных мыслителей, а не нас, нет, не нас, мы - не они, по крайней мере, всегда хочется верить в лучшее. Иллюзия дискурсивной сомнительности приравнивания, сведения к тождеству гоблинов и постмодернистов, разбивается об "железную логику" Абсурда, продекларированного в моих "интересах", в смысле, претензии по существу и воззвания к моему здравому смыслу не принимаются или принимаются, разницы нет. Понимаете, о чем я? Поясню, слово не воробей, вылетит - не поймаешь; другими словами, если раньше, до рассмотрения, возможно, ничего такого не было, то сейчас, после обнародования - это уже есть и ничего с этим нельзя поделать, надо смирится и жить с этим знанием; отгородиться частоколом заостренных контраргументов уже никак не выйдет, вернее выйдет, но это вовсе не перечеркнет вышесказанного, пока существует хоть один носитель знания. Осмотр гоблинов и постмодернистов вместе, их межвидовое скрещивание под лучами прожекторов внимательных глаз, сродни полету в космос Белки и Стрелки, настолько это важное событие, всю значимость которого нам только предстоит осознать со временем. В заключение, хотелось бы сказать, что данный текст получился весьма нелепый и пародийный, но говорить серьезно о гоблинах и постмодернизме, нет никакой возможности. Все эти напыщенные теоретизирования, которые льются нам на головы с удивительной методичностью, смешны, надо это понимать, вот и всё. Интуитивный пунктик болтается туда-сюда. Вчера, тихонько крадясь, словно трусливый воришка, и украдкой озираясь по сторонам, я выбрался за пределы "ленты друзей" с целью разнузданного чтения. В одной из веток обсуждения "судьбы Галактики и её должного обустройства", я, из праздного любопытства, нажал на чей-то экспрессивный аватар, выдержанный в багрово-черных тонах и моментально провалился в Царство Ночи, куда никогда не проникает свет солнца и где стоит беспросветная тьма, такая плотная и вязкая, что кажется можно её пощупать. Интенсивно-нервически порыскав по своим карманам, в поисках волшебного огнива, я дрожащей рукой зажег походную свечку, которая хранилась в бархатном чехле, прикрепленном к моей голени, специально для разных непредвиденных случаев, таких как этот. Её тусклое мерцание осветило мрачную округу, что и говорить, не буду лукавить, было немножко страшновато. По страничкам журнала в безумном хороводе заскакали и запрыгали дьявольские тени, я на всякий случай почему-то перекрестился, хоть никогда не был чересчур благочестив и набожен. Откуда-то снизу, будто из-под земли, раздался протяжный стон, полный отчаяния и неземной боли, рука моя задрожала и пламя свечки бурно затрепетало, как от порывистого ветра. Крик и боль. Похоже, я попал в логово Дьявола, подумалось мне, но посветив на убористые строчки, во множестве разбросанные по телу живого журнала, словно причудливые татуировки, стало ясно, что хозяин не хозяин, а скорее хозяйка, судя по самоидентификации женского рода. Крик и боль. Значит это не Дьявол, а вполне возможно, другой враг рода человеческого, Смерть. Я сделал несколько шагов вперед, под ногами, что-то неприятно хлюпнуло. Крик и боль. Я посмотрел вниз, темные лужи крови или нефти, трудно было разобраться в темноте, были разлиты вокруг согласно какой-то хитрой системе, на первый взгляд, системе Хаоса. Крик и боль. Кто-то подошел ко мне сзади, стуча копытцами, но я не стал оборачиваться, отчетливо понимая, что если обернусь, наступит конец всему; свистяще, хрипло дыша, этот кто-то, постояв немного позади, ушел. Было чертовски холодно. Озноб неврастении нарастал все сильнее и сильнее, превращаясь в совершенно дикую ментальную эпилепсию. Я присел на корточки и светя себе свечей, стал читать журнал. Строчки прыгали и корчились перед глазами, как живые. Крик и боль. За демонстративной самоуверенностью, дескать "мы и сами с усами" и "я сама себе голова", явственно чувствовался сдавленный крик боли и немая мольба о помощи, но стальная рука гордыни не давала вырваться всплеску человечности наружу; копя пагубный яд, разлагающий душу, внутри. Тем обиднее, что под нагловатой маской самоуверенности и злобы, читались, скрытые от глаз равнодушного постороннего, добрые черты трепетно нежного и легко ранимого человека, просто так получилось, что суровая жизнь сильно побила её, выбросив "золотую рыбку" на жесткий бетон набережной жизни, заставив приспособится под окружающую среду и спрятать свои истинные чувства глубоко, глубоко в себе. Крик и боль. Искусственная копоть грязной ругани, не смогла полностью скрыть подлинной светлоты души. Падший Ангел с подпаленными крыльями. Казалось, что её собственные злые слова, причиняют ей же, чудовищные страдания, но она не может остановится, поедая сама себя. От букв терпко пахло кровью и слезами. Крик и боль. Эх, как же ей плохо и жутко тяжело, а главное понятно, что ей нельзя ничем помочь, если она не захочет этого сама, а она точно не захочет; тяжело остановить свободное падение, если парашют безвозвратно потерян - исход один, чудо не произойдет. Крик и боль. Осознав это, я перестал себя контролировать и заплакал от охватившей меня острой жалости; мне можно, у меня не все дома, никто ничего не заметит, а если заметит, то пусть, ведь дуракам многое дозволено. Может быть, это сострадание? Кажется так это называется. Да, какая разница, как что кто называет, к чертям собачьим эти пустые условности, живому(?) человеку плохо, почему это должно меня не расстраивать? Зачем, мне строить "рожу кирпичом", будто ничего не произошло? Кого я обманываю? Себя не обманешь, нет, не обманешь. А что думают обо мне другие, меня мало волнует, наверняка, стандартный набор: Каракули маньяка. Сумасшествие. Ха! Глядите! Он безумец! Посмотрите на него! Один из этих, с приветом! Шизофреник. Озверел совсем, псих! Мне ужасно его жаль. Прискорбный случай. А ведь когда-то был хорошим парнишкой. А теперь - вот такой вот прискорбный случай. Как с цепи сорвался. Да уж. Что-то с парнем стряслось. В парне всегда какой-то прибабах наблюдался. Такой винтик разболтанный, псих. Чокнутый, точно вам говорю, просто чокнутый. Вы бы слыхали, что он нес. Как ненормальный. Во всей России не сыскать вам большего вруна. Галлюцинации были. Мания величия. Угроза обществу. Надо очень тщательно с ним разобраться. Засадить его на весь остаток жизни. Безопаснее, когда умалишенный сидит в психушке, где ему самое место. Хотя - печально, печально. Тут я почувствовал, что если продолжу читать этот журнал скорби, то голова моя взорвется и оттуда фонтанчиками запрыгает подгоревший попкорн. Поднявшись во весь рост, взявшись за язычок пальцами, я затушил свечку, с твердым намереньем уходить прочь. Вот тут и появились они, эти огромные-преогромные двухголовые крысы-убийцы, которые стали надвигаться на меня, зловеще перебирая кривыми когтистыми лапками, их хвосты(у всех до одной) были зажаты в мышеловках, которые гремели, как трещотки; "гремучие" крысы истошно шипели от боли и ярости, а зубы их страшно щелкали. Стало понятно, что если я останусь на месте, то наступит фатальный конец, соломоново решение принимать не пришлось. Я побежал не оглядываясь и не разбирая дороги, другие измерения - другие журналы, менялись с калейдоскопической скоростью, а я всё бежал и бежал, мои ноги не могли остановится, пока я не очутился в своем журнале, здесь, наконец-то, мне удалось отдышаться и немного придти в себя. Кажется, я кое-что понял: иногда, лучше чего-то не знать совсем, чем это что-то знать, в смысле, не все знания одинаково приятны и полезны. Никакой морали в тексте нет, есть лишь намек. Сказка ложь, да в ней намек, добрым молодцам(девицам) урок. Перевернутые небеса разверзлись. Такой, как Джилл, ты не найдешь, Возьми хоть миллион, - Ты с ней нигде не пропадешь - С прекрасной Джиллиан! Роберт Энсон Хайнлайн "Чужак в чужой стране" Альма, эта собака, во всех смыслах этого слова, подло разбудила меня своим дурашливым и звонким лаем. Не выспался совсем. Плохо. Голова квадратная какая-то. Плюс случайно встал не с той ноги, что многое, наверное, предрешило. Готовя себе кофе, я пролил кипяток себе на правую ногу, а затем резко опускаясь, чтобы рефлекторно схватится за больное место, гулко ударился лбом об стол и увидел разноцветные звездочки, которые танцевали "польку-бабочку". Шишка довольно большая вышла, впрочем, теперь появился повод пошутить, дескать, я - единорог, в смысле, это не шишка, а рог растет. Хотя, это я уже сейчас придумал, а тогда мне было вовсе не до смеха. Тем более, мои злоключения на этом не закончились. Альма, эта известная серийная вредительница, кружась в погоне за своим хвостом, с треском врубилась в тумбу на которой стоит телевизор и, видимо, от этого ужасающего столкновения, произошли "тектонические сдвиги", отошел провод от спутниковой приставки, а я привык, что когда просыпаюсь, то сразу же подзаряжаюсь позитивной энергией от юмористических каналов Discovery Civilisation или Discovery Science. Я, как раз, только оправился после облива себя кипятком и последующего удара лбом об стол. Хромая обоженной лапкой, я энергично пошевелил и подергал провода, с поразительно умной мимикой на морде лица, представляя себя этаким Самоделкиным. Эх, как же меня расчудесно и бодренько долбануло током, наверное, я даже засветился изнутри, как елочная гирлянда. Бывает же такое! Но и это ещё не всё, согласно своей болезненной "интернет-зависимости", я шустрым крысенком проскользнул по информационным норкам, вынюхивая текущие состояние пластов контента и, Боже, словно молния меня поразила в самое сердце, "_platypus_" одна из моих любимейших Муз удалила свой: хороший, красивый, добрый, замечательный, великолепный, неповторимо прекрасный журнал! Вы, навряд ли, можете себе представить, насколько высоко я ценил её удивительные человеческие качества: гибкий ум и ангельскую доброту! Эх, нет слов. Хождения по мукам какие-то сплошные. Всё против меня, прямо какой-то подлый мондиалистский заговор или черная магия масонов, не иначе. Впрочем, как мне кажется, сетовать, якобы, на невезение, я не имею никакого права, ведь сам виноват, то есть, это, наверняка, расплата за посещение того "нехорошего" журнала. Чуть-чуть перефразируя Ницше, если долго разглядывать Зло, оно отразится в тебе. Конечно, я попал туда случайно, но это меня ни сколько не извиняет. Да, если немножко подумать, и не случайно вовсе, а из любопытства, да, я виноват в тяжком грехе любопытства и мне нет оправдания. Всё почти очевидно и почти понятно. Что же, коли так, эх, соберу всю свою скромную, но непоколебимую, как гранитная скала, волю в кулак и буду терпеть заслуженную кару. Ничего не происходит просто так, всё по воле Божьей, а пути Его, как известно, неисповедимы. Я не понимаю почему все так вышло, но, вне сомнений, все справедливо и закономерно. Кхм. Теперь надо заставить себя поверить в то, что я только что сказал. Утекай или нас догонят. Да уж. Вчера, на моей системе координат нарисовалась парадоксальная гипербола, весьма вихлявая такая вся из себя, как по оси X, так и по оси Y. Словно "петух жареный клюнул", мне почему-то вздумалось начать писать повесть, с рабочим названием "127 грамм безнадежной тоски"; я решил, что она(повесть) будет разделена на девять частей; придумал главных героев, вот, как их звали бы: Феликс Левин(самый главный герой), Азриэль Браверман, Аарон Вулф, Авигдор Гудман, Сара Рубин, Хавива Спинадель, Гила Атлас, ну, и Дуня Карамелькина(блистательная роль второго плана); сюжет очень простой намечался: известный коллекционер живописи Азриэль просит Феликса(ученого занимающегося разными паранормальными явлениями и бывшего сотрудника подразделения "альфа") выступить посредником и передать картину Ильи Репина "Не ждали" членам масонской секты "Рассвет Нового Дня", которым картина нужна для какого-то мистического ритуала, но тут в дело вмешиваются Маленькие Зеленые Человечки из "Полиции Нравов Галактики", а так же боевая группа сатанистов-содомитов, состоящая сплошь из политической верхушки России; походу действия повести Москва подвергается полному разрушению, а Санкт-Петербург сатанисты-содомиты случайно, вместо себя, телепортируют прямиком в Ад, в самом конце же, планета Земля полностью уничтожается и только отважные герои: Феликс Левин, Азриэль Браверман, Аарон Вулф, Авигдор Гудман, Сара Рубин, Хавива Спинадель, Гила Атлас и Дуня Карамелькина - остаются в живых; они, на космическом корабле похищенном у Маленьких Зеленых Человечках из "Полиции Нравов Галактики" и названном, в шутку, "Новый Ковчег", летят на Альдебаран, чтобы, как они мечтают, возродить Человеческую Цивилизацию на новом месте; хотя, не все так банально, нет, их идиллические рассуждения нарушают масоны из секты "Рассвет Нового Дня", которые затаились, до поры до времени, в трюме космического корабля и выбравшись оттуда, они "рубят в капусту" беспечных положительных героев саблями, что с одной стороны - плохо, но с другой стороны, Человечество все же не вымрет и дети масонов, очень может быть, станут через несколько поколений вполне положительными персонажами; впрочем, это не важно, так как, в каюте капитана космического корабля, под картиной, с которой вся история и началась, неумолимо тикает таймер ядерной бомбы и вот, ба-бах, она взрывается, разнося всё к чертям собачьим, хе-хе-хе; казалось бы, всё, конец Человеческой Цивилизации, но нет, тут в ситуацию вмешивается, наш Спаситель, Бог и воскрешает, перенося на Альдебаран, Феликса Левина и Дуню Карамелькину, где они, словно мифические неоАдам и неоЕва, закладывают начало новой Человеческой Цивилизации, в общем, просто космическая любовь и бабочки весело порхают с цветка на цветок, полный "happy end". Это было вчера, а сегодня на свежую голову, ведь недаром же говорят, что утро вечера мудренее, я подумал, постой-ка, постой-ка, дорогой и уважаемый Олежка, что ты, блин, несешь такое чувырла косноязычный? Успокойся, расслабься и займись чем-нибудь попроще, дурилка картонная, хватит всякую дичь нести! Короче, вопрос, писать или не писать повесть, я рассмотрел с трех различных позиций: а). С позиции самобичевания: Да, кто я такой, чтобы замахнуться на пОвесть? Дурак дураком ведь. Всяк сверчок знай свой шесток. б). С позиции мании величия: Почему нет? Я непризнанный многочисленными завистниками гений, обогнавший своими мыслями время в котором живу. в). С позиции здравого смысла: Отложу-ка, я папочку c данным творческим планом(повести), глубоко-преглубоко в стол, до лучших времен. Время писать ещё придет. Терпение, упорная работа над собой и все получится. И чуть-чуть подумав, остановился на варианте "в", то есть, напишу как-нибудь потом. Кхм. Все же, я удивительный ленивец. Ну и ладно. Сейчас пойду по плаваю немножко, а затем ещё малость напишу чего-нибудь. Так вот. Я вернулся и вот, что добавлю ещё. Плескаясь в ванной, словно жизнерадостный дельфинчик, я приметил на стенке, среди капелек воды, затаившегося большущего кровопийцу-комара и совершенно рефлекторно, особо не задумываясь, раздавил его бутылочкой шампуня. Ни с того, ни с сего, вдруг так тоскливо стало и так жалко этого комара, что "хоть на стенку лезь" от душевной боли. В тоже время, подсознательно, я понимал всю глупость и абсурдность ситуации, где-то на задворках сознания назойливо шептала мыслишка: совсем с резьбы сошел, уже комаров жалеть стал, но тем не менее, я не мог ничего с собой поделать, кровавое пятнышко оставшееся от комара, вызывало щемящее чувство сентиментальности. Почему-то, совершенно не к месту, вспомнил о "_platypus_". Оживет ли? Совершить шаманский ритуал что ли? А надо ли? Не эгоизм ли это? Похоже на то. Ага. Малая элегия о правде и лжи. - И ложь бывает святой, как правда... Так мать поет безнадежно больному ребенку веселую песенку и улыбается. Г. Троепольский "Белый Бим Черное Ухо" В детстве, я любил кидать ракушки речных мидий об воду так, чтобы они скакали рикошетом от поверхности реки, наверное, с тех самых пор, у меня и возникла тяга к бессмысленному времяпровождению. Кхм. Подверг инквизиторской ревизии свою писанину, немножко систематизируя и, отчасти, тоже самое с приставкой "де"; применяя огонь и меч - поджаривая пупырчатые крылышки абзацев и отсекая выпирающие придатки предложений. По общему мнению, противоречивых половинок моей раздвоенной личности, "субботник" удался на славу и аккуратные кучки мусора можно обнаружить "здесь". Теперь касательно повести "127 грамм безнадежной тоски", если коротко: ну, её в баню, пока что. Я сам себе пообещал, как правомочный гарант себя самого, что подступлюсь к ней, с самыми решительными намерениями, когда напишу двадцать пять рассказов, то есть ровно через тринадцать, другими словами, не скоро. Куда торопиться? Слава Богу, я ещё не старенький и, в принципе, планирую жить ещё долго-предолго, другое дело, как уж "фишка ляжет", но это, увы, от меня мало зависит. На этом лирическое отступление объявляется закрытым. Поговорить же хочется, вот о чем. Больше всего на свете, мне не нравится, когда меня обманывают. Правда и ложь, белое и черное, добро и зло - иногда кажется, что это аллегории одного и того же понятия или явления. Правда и ложь, что я подразумеваю под этими терминами? Правда - это то, что соответствует правде, истина. Ложь - это намеренное искажение правды. Прошу не путать ложь и ошибку. Помню, когда я был маленьким, у меня были длинные волосы и как-то, стоя с бидоном в очереди за молоком, какой-то мужик подойдя ко мне со спины и обдувая смрадом перегара, спросил: Девочка, вы последняя в очереди? Я повернулся и обиженно сказал: Я не девочка! Этот случай, очень характерный пример, чем отличается ошибка от лжи. Казалось бы, очевидно же, что я не девочка и значит ложь на лицо, но в том-то и дело, что мужик не намеренно исказил правду - это ошибка, а не ложь. Так-то. Я, как правило(не всегда), терпимо отношусь к другому человеку, если он в чем-то ошибается и сам, конечно же, ошибаюсь. А кто не ошибается? Только не надо гнуть персты и врать, что, дескать, вы! Злостная ложь - вот, что я действительно не переношу. Да, бывает ложь приятная, а правда горькая, но, лично для меня, лучше знать правду, какая она бы не была горчайшая, чем питаться приятнейшими иллюзиями. В смысле, пользуясь случаем, можете поймать меня на слове и высказать мне в лицо, что угодно "правдивое". Хотя, по правде говоря, поднятый вопрос меня мало волнует, важен лишь процесс изучения. Я даже точно не знаю, а есть ли разница между правдой и ложью или всё упирается в фактор субъективной оценки. Ага, точно. Мне близка позиция по этому вопросу лорда Байрона, который говаривал: В конце концов, что такое ложь? - Замаскированная правда., то есть всё упирается в видимость, точнее в пристрастную оценку видимости, понятное дело, гарантии, что вам видится истина, нет никакой, да и ладно, было бы с чего переживать, подумаешь. Исходя из только что сказанного: правда и ложь - весьма относительны и зависят от субъективной оценки. Другими словами, их(правды и лжи) нет, есть оценка видимости их. Кхм, но если есть оценка видимости, то что-то уже есть, но вот что именно? Похоже, логические круг замкнулся и всё снова вернулось к тому, что правда и ложь есть. Или нет. Или есть. Или нет. Вопрос в другом, а нужны ли они вообще? Как бы выглядел Мир, если бы их не было, черт возьми? Фух, фиг с ним. У меня есть Большой Каприз (розовая мечта), хочу чтобы кое-кто (конкретный) оставил любую запись(содержание совсем не важно, нет, не важно, главное сам факт) в моём журнале, но нет, навряд ли это произойдет, скорее я увижу Пресвятую Богородицу. Ничего, ничего, это мелочи. Подумываю включить в "интересы" гротеск и напиться. Чао-какао. |